Luku
33: Jälleennäkeminen
Arolla
on hiljaista. Takapi allani hörähtelee, minä silitän sen kaulan
karvaa, pidän sen rauhallisena. Edellisellä kerralla, kun olin
täällä, kuljetin harteillani poikaa, joka olisi voinut olla
veljeni. Laskin Konain taistelumme jälkeen arolle, annoin hänet
luonnolle. Nyt olen täällä seurassani eläin, jonka henki on
arvokkaampi kuin monen ihmisen. Korvissani
kulkee edelleen muisto arolle kuolleen takapin huudosta. Eläin
allani tuntee hermostukseni, silitän sen turkkia entistä suuremmin
vedoin.
En
kertonut kenellekään tänne lähdöstäni. Asael ei tiedä. Jos hän
tietäisi, hän ei olisi päästänyt minua yksin. Aja tietää ja
halusi minun menevän. Olisi tultava vahvemmaksi. Vaikka
minä en ole täällä sen vuoksi. Minä etsin täältä jotakin
täysin muuta.
Pimeys
on laskeutunut kaikkialle. Ehdin lähteä ennen hataraa, myrkyllisen
väristä kajoa taivaanrannassa. Olen keskellä yötä, ajattomassa
tilassa, jossa ei ole aamu eikä yö. Pimeys tuli jäädäkseen. Näen
tuskin mitään. Satunnaisia pensaita ja tuskaisesti kasvavia puita.
Ei liikettä. Ei vielä.
Takapi allani ei aisti mitään. Sen
korvat värisevät, mutta edes sen aistit eivät poimi pimeästä
mitään meitä uhkaavaa. Urhea
eläin. Meillä ihmisillä todella olisi opittavaa niiltä.
Kun
pimeydelle ilmestyy silmät, takapi hörähtää. Se ei lähde
pakoon, pysähtyy vain. Tuijottaa silmiin kuten minäkin teen. Yhdet
ainoat silmät. Vanttera ruumis. Ei vääntynyt ja kieroutunut kuten
niillä, jotka aroa asuttavat. Selkeä.
Todellinen. Tuntisin sen jokaisen mutkan. Kun hahmo tulee lähemmäs,
olen varma siitä, kenet näen. Silitän takapin karvaa ja laskeudun
alas sen selästä, vaikka niin ei koskaan tulisi tehdä.
”Veljeni”,
minä kuiskaan pimeydelle ja ojennan käteni sitä kohti. Pimeys
väistää kosketukseni, seisoo jäykkänä kuin kallio. Kuulen vain
sihinää, vihaista ja eläimellistä. Aron ihmisenkaltaiset
kuulostavat täsmälleen samanlaisilta. Mutta tämä ei ole yksi
niistä. Tämä on minun veljeni. Poika, jonka hengen minä säästin.
Hän, jota olen tullut tänne katsomaan.
”Konai.”
Se
on hän. Erotan sen pimeässäkin. Silloinkin, kun hänen hartiansa
ovat kyyryssä ja hän seisoo kuin ylpeä petoeläin, jota on
rääkätty hengiltä. Hänen hiuksensa on kynitty yhtä lyhyiksi
kuin minulla oli tänne tullessani. Vain yksi letti roikkuu
surullisena olalla. Hän ei ole luopunut letistä edes
täällä.
”Kheri.” Ääni on puhdasta
myrkkyä ihollani. Se kirvelee kauttaaltaan. Nimeni on lausuttu
monella tavalla, mutta kukaan ei ole sanonut sitä näin, kukaan ei
ole saanut sitä polttelemaan ihoani.
”Konai. Minä tulin katsomaan
sinua.”
Konai sihisee jälleen. Hän paljastaa
hampaansa ja minä ymmärrän, että aro on syönyt hänestä pois
kaiken turhan. Hän on enää pelkästään ytimensä. Raaka ja kova.
Minun säälini, jonka piti pelastaa hänet, on runnellut hänet
kauttaaltaan.
Konai kohauttaa olkaansa, neuvoo
eleellä minua seuraamaan. En päästä irti takapista, pidän sen
mukanani. Minun pitäisi ratsastaa sitä, mutta en halua istua
Konaita korkeammalla hänen kävellessään maalla, joka polttaa ja
tahtoo niellä hänet kokonaisena. Aro ei anna anteeksi. Ei koskaan.
Se on armoton ja kivulias.
Saavumme pienelle kivirykelmälle.
Konai kapuaa vaivattomasti kivistä korkeimmalle. Aina yhtä ketterä.
Hän on itsensä, mutta samalla ei ollenkaan. Se Konai, jonka kanssa
minä kasvoin osaksi uutta ryhmääni, olisi puhunut koko matkan,
nauranut sille, kuinka paljon pimeä aro häntä pelottaa. Tämä
Konai ei sano mitään. Hänen mykkyytensä on lähes julmaa.
Istuudun hänen viereensä. Takapi pysyttelee lähellämme.
”Sinä olet elossa”, minä
hengähdän.
”Toivottavasti olet pettynyt.”
Ääni on raaka. En olisi koskaan uskonut Konain kuulostavan siltä.
Hänen, joka oli niin täynnä elämää. Minäkö sen riistin
häneltä jättämällä hänet henkiin?
Katson Konaita tarkemmin. Lähempää.
Hänen yläruumiinsa on kokonaan syvien, jo parantuneiden haavojen
peitossa. Osa niistä näyttävät niin epäinhimillisiltä, että en
kykene arvaamaan, miten ne on tehty. Konain pään toinen puoli on
haurasta arpikudosta, en uskalla edes haaveilla sen koskemisesta.
Toinen korva tuskin kuulee enää mitään. Pahoinpidelty. Lyöty.
Silti hengissä. Arolla voi selvitä.
”Sinä kuiskasit silloin tantereella
minun korvaani, että säästät henkeni. Kuvittelin sinun kumartuvan
jostain aivan muusta syystä.” Elo puuttuu Konain äänestä.
”Hakkasit minut miltei kuoliaaksi ja jätit minut eloon. Sekö on
sinun käsityksesi armosta?”
”Pelastin sinut äidiltäsi. Aja
olisi tappanut sinut. Minun oli pakko tehdä se näin, vaikka se
olikin nöyryyttävää.”
”Toivottavasti et odota kiitosta.
Sitä ei ole tulossa.”
Ei varmasti. Ei sellaiselta, jonka
koko keho on väännetty uudeksi, joka on huutanut niin paljon, että
kaikki ääni on hänestä ikuisesti kaikonnut. Tuntemani puhelias
veli ei enää palaa.
”Olin sinulle aluksi vihainen”,
Konai huokaa. ”Suunnattoman vihainen.”
Hänen kehonsa on jäykkä, vihainen
sekin. Se tukee hänen sanojaan. Tällaisena Konai kykenisi varmasti
vapautumaan koska tahansa; täyttämään hänen äitinsä hartaimman
toiveen. Miten surullista, miten raastavan väärin.
”Halusin etsiä sinut käsiini ja
tappaa siihen paikkaan. Olisin mieluummin kuollut kuin tullut sinun
kaltaisesi pelastamaksi.”
Viha Konaissa on uupunutta, se ei tule
enää ulos. Se on elänyt hänessä elämänsä loppuun.
”Mutta sitten minä ymmärsin.
Sitten minä vihdoin ymmärsin.”
Katse on lähes tyhjä. Vaarallisen
tyhjä. Edes vapautuneella ei ole sellaisia silmiä. Huomaan
väriseväni kuin olisin vielä sama pieni poika, joka seurasi
ensimmäistä mahdollista ihmistä pois oman tekonsa luota.
”Se paikka ei ole terve. Se, missä
kasvoin”, Konai sanoo ja käpertyy itseensä. Aivan kuin Asael.
Mitä aro tekeekin, se tekee sen samalla tavalla kaikille. Repii ja
raastaa. Sen katsominen laittaa kehoni koville, särkee joka paikkaa.
”Tiedätkö mitä, Kheri?” Konai
katsoo minua suoraan silmiin. Samassa minä näen. Kaikesta
riisuttuna hänen katseensa on täydellisen inhimillinen. On kuin
minun olisi aina pitänyt kohdata hänet näin. ”Galina-muori sanoi
aina, että ensimmäinen ryhmä – se, josta äitini ja sinä olette
lähtöisin – perustettiin alun alkaen arolta pelastumiseksi.
Kaikki kivuliaat keinot, harjoittelu, ensiriitti… Ne syntyivät
vain, jotta ihmisistä tulisi riittävän vahvoja vastustamaan aroa,
jos se joskus kävisi päällemme.”
Konain silmät elävät enemmän kuin
ennen. Tyhjät, mutta liikkuvaiset. Kykenisin ymmärtämään kaiken
pelkästään katsomalla niitä. Konai palautuu solmustaan, mutta ei
istu vieläkään kuten hän ennen tapasi istua. Eleissä lepää
koettu kipu. Hän ei kykene piilottamaan sitä minulta.
”Uskotko sinä, että niin on?”
Kuinka voisin olla uskomatta, kun hän
katsoo minua suoraan silmiin kaiken kokemansa tuskan voimalla?
”Ne, jotka täällä elävät, eivät
ole ihmisiä”, Konai sanoo paljaalla äänellä. Nyt se ei ole enää
raaka. Se on pelkästään avoin. Hänen kulmansa kaartuvat,
piirteensä ovat lähellä sortua. ”Eivät sillä tavalla kuin me
ihmisyyden ymmärrämme. Ja minun äitini haluaa luopua siitä
ainoasta asiasta, joka erottaa meidät arosta. Ihmisyydestä. Minä
en… minä…”
Vihdoin Konai sallii muuriensa
laskeutua. Hän painuu jälleen pieneksi. Hartiat vapisevat. Vapaaksi
pääsee muutama korviavihlova ulvahdus. Hän on täydellisen
palasina. En kykene ottamaan kaikkea aiheuttamaani enää pois.
Annoin hänet arolle. Kaiken tämän ajan olen vain voinut toivoa,
että se on ollut sen arvoista.
Kun Konai nostaa päänsä, erotan
kyyneleet hänen poskillaan. Ahaa. Niin se siis toimii. Riittävä
määrä kipua vapauttaa kaiken.
”Ne eivät ole ihmisiä”, Konai
sopertaa. Hän painaa päänsä olalleni, hakeutuu läheisyyteeni
kuin lapsi. Hän ei olisi koskaan ennen tehnyt niin. Mutta minä
annan hänen tulla, silitän hänen olkaansa kuten olen aina halunnut
tehdä. Vihdoin hän on siinä. Voi, millä hinnalla.
”Kheri… Kheri, sinun täytyy
ymmärtää se.”
Konai nostaa päänsä. Kyynelistä
täyttyneet silmät katsovat minuun. Hän vapisee kosketukseni alla
kuin ei olisi koskaan osannut enää toivoa hellyyttä osakseen.
”Ihmisyys on ainoa keino selvitä.
Minä olen hengissä, koska tiedän olevani ihminen. Nämä täällä
eivät ole. Me emme halua sellaisiksi. Se on sairasta. Sairasta…”
Uusi vavahdus vie Konain mukanaan.
Silitän häntä hiljaisin vedoin, aivan kuten Asael silittää aina
minua. Vasta, kun hänen hengityksensä tasaantuu jälleen, hän
kykenee jatkamaan.
”Minun äitini ei voisi olla
pahemmin väärässä. Hän kouluttaa kaikkia vapautukseen, mutta
mitään vapautusta ei ole olemassakaan. Mitä ikinä hän
kuvitteleekin, on sairasta ja väärin. Ei sellaista ole. Me olemme
ihmisiä. Ihmisiä, Kheri…” Ääni murtuu jälleen, uusi aalto
seuraa. Konai vapisee hetken, jatkaa sitten. En puutu siihen. Hänen
on saatava ottaa aikansa. Olen nähnyt paljon hajoamista
viimeaikoina.
”Pidä kiinni itsestäsi, Kheri.
Lähde pois sieltä. Älä jää sinne. Minä olin sinulle
suunnattoman vihainen siitä, mitä teit minulle, mutta sinä
pelastit minut. Ilman sinua en olisi koskaan ymmärtänyt,
millaisessa paikassa kasvoin. Lähde pois! Pelasta itsesi. Älä jää
sinne, missä sinut tyhjennetään siitä ainoasta asiasta, jolla on
merkitystä. Ei kukaan halua olla tyhjä. Ei sen jälkeen, kun on
nähnyt, mitä todellinen tyhjyys on.”
Konain ääni pysyy vakaampana.
Jokainen sana on painava. Sisälläni sykkii. Juuri nämä sanat
halusinkin kuulla. Vahvistus siitä, että Konai on hengissä ja
ymmärtää vihdoin. Minä pelastin hänet sittenkin.
”Sinun täytyy lähteä sieltä,
Kheri.”
On kuin kuuntelisin itseäni.
Nuorempaa Kheriä, joka olisi halunnut paeta. Mutta se on mahdotonta
nyt. Aja on sitonut minut liian tiviisti itseensä. Miten minä muka
lähtisin? Minne menisin? Voisiko Asael seurata minua sinne?
”Älä sano, että se on mahdotonta.
Ei se ole! Sinä pelastit minut! Sinä voit paeta itsekin.”
”Ja elää kuten sinä?”
Konain kulmat kaartuvat.
”Minä voin elättää itseni
täällä. Olen onnistunut siinä ja onnistun jatkossakin. Sinä olet
vahvempi kuin minä. Olet aina ollut. Sinä pystyt siihen.”
Vien käteni päälaelleni.
”Jos meillä ihmisillä on mieli,
minun mieleni on haavoittuneempi kuin tämä keho. Se ei tiedä muuta
tietä kuin kivun tien.” En minä voi lähteä vaikka haluaisinkin,
sillä osa minusta kuuluu ikuisesti kivulle. Olen tottunut siihen.
Elänyt vain siitä, että joku työntää minut vasten kovaa maata
ja tekee ruumiilleni haluamansa.
Konai pudistaa päätään. Hänen
ilmeensä on varma.
”Sinä olet varmastikin uhmannut
äitiäni päästäksesi tänne saakka. Minua katsomaan. Kheri, sinä
pystyt mihin tahansa. Lähde pois. Voit elää täällä kanssani.”
Pysyn hiljaa.
”Vai Asaelistako tässä on kyse?
Ota hänet mukaasi. Voimme elää jossakin kaukana täältä. Kyllä
Akvamarissa on tilaa.”
Varmasti. Juurihan minä häädin
kasallisen ihmisiä pois ryhmästä. Sitä minä teen. Pelastan
niitä, jotka eivät halua pelastua, mutta ymmärtävät ajan kanssa,
mitä tarvitsevat. Näen sen heistä. Miksen voi nähdä sitä
itsestäni? Miksi jätän itseni pohjimmaiseksi?
Mutta ei tässä ole kyse
Asaelistakaan. Tässä on kyse minusta. Kaikessa on aina kyse
minusta.
”Minä en tahdo vapautua”,
kuiskaan pimeälle. ”Tiedän sen varmaksi.”
”Sittenhän sinä voit lähteä!”
Voi, Konai. Aina yhtä yksinkertainen.
Ymmärrät, mutta et tarpeeksi. Miten minä välitänkään sinusta.
Pysy aina omana itsenäsi.
”En kykene. En voi päästää
irti.”
”Mistä?”
Sinun vanhemmistasi, Konai. Heidän
minulle aiheuttamasta kivusta. Mutta sitä minä en sinulle kerro.
Sen kanssa minä menen hautaan. Sanojen sijaan painan pääni
hetkeksi alas, huokaisen syvään. Konai vie kätensä harteilleni.
Kipu on tehnyt hänet hellemmäksi. Lempeä hän ei silti ole. Ei
hän, veljeni, luja kallio. Mutta sellaisena minä hänet haluan.
Omana itsenään. Siitäkin huolimatta, ettei hän voi koskaan
ymmärtää minua.
Nousen ylös. On aika lähteä.
Näenköhän Konaita enää koskaan? Olin jo varautunut siihen
silloin, kun vapautin hänet ryhmästä. Nyt, kun tiedän, että hän
elää varmasti, irti päästäminen on entistä kivuliaampaa. Konai
tarttuu ranteeseeni, pitää kiinni kuin minusta päästäminen olisi
viimeinen asia, jonka hän haluaisi tehdä. Hän nousee myös, kietoo
kätensä ympärilleni, pitää lujaa kiinni. Voi, Konai. Minun
sisimpäni hajoaa palasiksi.
”Kiitos”, Konai kuiskaa korvaani.
Vihdoin hän on siinä. Iholla. Mitä olenkaan hänelle tehnyt.
Kiitos tuli sittenkin.
”Älä minua kiitä. Minä aiheutin
sinulle kaiken tämän.” Kuljetan kättäni varoen hänen
kasvojensa haavoilla.
Konai pudistaa päätään. Ainoa
letti keinahtaa. Viimeinen muisto menneestä.
”Sinä avasit silmäni.” Ja miten
auki ne nyt ovatkaan. ”Kunpa voisit avata omasikin. Lähteä
sieltä, mikä hajottaa sinut. Ihmisyys on lahja. Lahja…”
Aron kivut aukeavat hänessä jälleen,
olemus painuu hetkeksi kasaan ja kokoaa itsensä aivan yhtä
nopeasti.
”Minä lähden nyt, Konai.
Riemuitsen siitä, että sinä olet elossa.”
Päästän vastentahtoisesti irti
pojasta, jota pidän veljenäni. Hänen kehonsa jää hapuilemaan
perääni, se elää vielä kosketuksen jälkilämmössä. Häntä
ei ole koskaan aiemmin koskettu lempeydellä. Kävelen
pimeässä takaisin takapini luo. Se pärskähtää, silitän sen
turpaa ja kipuan takaisin selkään. Se kuljettaisi minut turvassa
kotiin. Mitä mahtaisinkaan kertoa Ajalle käynnistäni täällä?
”Kheri. Minä jätin taakseni
ihmisiä. Suunnitelman. Uskon, että sinä tiedät. Ovatko he
kunnossa?”
”Ovat.” Minä vapautin heidätkin.
He eivät vain vielä osaa kiittää siitä.
”Hyvä.” Konai huokaisee syvään.
”Toivon, että sinä ymmärtäisit vielä lähteä. Kuuntele
itseäsi. Sinä olet vielä ihminen.”
Vielä. Miten vaarallinen sana.
”Kiitos, Konai.”
Haluaisin hyvästellä hänet. Jokin
sisälläni sanoo, että nämä eivät ole hyvästit. Pelkkä
jälleennäkeminen. Katson Konaita pitkään. Pidä itsestäsi
huolta, veli. Tiedän, että kun takapini lähtee juoksemaan, hän
jää katsomaan perääni. Veli, jonka pelastin. Kaikki taakse
jättämäni hetket. Hiljaisuus sisälläni.
Ei kommentteja:
Lähetä kommentti